Al alba nace el rocío,
Haciendo soñar los prados
Para cuajar de diamantes
Las flores del campo mío.
El amor, vuelto dolor
A mitad del aroma verde
Guarda secretos inermes
En un sueño multicolor.
Herido de amor se muere
Sobre las rosas de un jardín
Mas la rosa que él quería
¿Acáso sabe lo que sufría?
El Cyrano malherido
A los pies de su rosa cae
De Rosana, su gran amor
Y su último suspiro.
Los rubíes de su corazón
Escapan entre las flores
Y sembrando van amores
Para no morir, sin razón.
Hora de luna menguante
La noche se ha dormido
Las flores marchitas doblan
Igual los bronces, por el caído.
Delalma
Viernes, 10 de febrero de 2012
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